Saber de nós

Uma pessoa que me é próxima, desde que nasceu, sempre se quis fazer ouvir de forma genuína. Temos idades diferentes e isso em nada nos impediu de nos darmos muito bem, desde crianças. Entre nós, havia uma espécie de descodificação de tudo, não haviam limites, nem sonhos por realizar, principalmente junto das nossas brincadeiras ou conversas.

O próprio nunca compactuou com as ordens banais, as "ordens do porque sim", e face à opinião dos que iam passando e "reclamando" com as suas diferenças e destaques, ele retorquía com silêncio e educação.

Sempre teve uma paixão desmedida por música e dela sempre quis explorar e retirar uma série de novos conceitos para que o ser humano possa viver mais e melhor. A última vez que estive sentado com ele a uma mesa, fiquei deliciada com as coisas bonitas e sinceras que ele tem a passar sobre a forma como vê o mundo e a humanidade.

Um rapaz que nunca se identificou com os programas base que lhe foram impingidos na escola e que aprendeu a amar e a respeitar o outro, de uma forma muito mais intuitiva, do que impingida. Nunca desistiu do que sempre disse que iria fazer: música que transmita novos valores, paz e harmonia entre todos.

Ele tem lutado e insistido muito no seu trabalho, enquanto músico, e disso está a nascer um banda que no seu meio e movimento musical, começa a destacar-se. O facto é que, o que ele faz, e no que ele acredita, vai para além da música e do seu conceito. Passa também pelo que ele quer fazer sentir e pela sua grande mensagem.

E hoje, em conversa, estávamos muito perplexos com o facto de que já ninguém se quer conhecer, verdadeiramente. Isto porque, pela primeira vez, ele está a ter a oportunidade de transmitir o seu trabalho a uma revista de música e a mesma nem sequer procura conhecê-lo. Pedem-lhe apenas que responda a algumas perguntas por email.

A minha questão é esta: como se conhece um verdadeiro artista sem estar pessoalmente com ele? Como se escreve um artigo envolvente e que toque nas pessoas, sem se estar verdadeiramente próximo do assunto? Os artistas que ficaram na história pela sua forma de ser, e dado mais tarde como génios, não são descritos e falados também pelos seus especiais trejeitos e traços de personalidade? Como se fala de alguém na primeira pessoa, quando por vezes é nos outros que fica a memória do quão especiais somos?

Fica a ideia de que andam por aí uma série de artigos sem coração, feitos de alteregos e potenciais perdidos, quando a única coisa e a mais importante é estarmos uns com os outros para nos fazermos sentir e para assim nos tornarmos eternos para quem fica.

Terminámos a conversa com uma simples constatação "Seria bom virem ter connosco e quererem saber coisas sobre a nossa música e sobre nós. E aí, depois escreviam".

Cante Alentejano é da Humanidade!

Eu tenho o meu país a correr-me pelas veias. Falar do meu país é falar de mim.

Não preciso de ler tudo, nem de ouvir de tudo, para perceber o quanto isto é uma verdade. É tão simples quanto isto: eu sinto-o. Assim, tal e qual como ele é, para lá do que dizem dele. Desapegar-me dos vícios e dos ruídos da sociedade, não faz com que eu não sinta Portugal da forma mais emocionante que me é possível senti-lo.

Amar assim desta maneira, é muito mais forte do que qualquer pessoa imagina.

É indiscutível: a vida é profunda e as escolhas que eu faço, mesmo que apenas interfiram com um pequeno grupo de pessoas, têm impacto num colectivo. Quem passa a vida a ignorar isto, ignora todas as possibilidades evolutivas que se apresentam todos os dias, bem à nossa frente.

Quanto mais abro a minha consciência, mais percebo que há algo de excitante em perceber que cada vez menos sei. Sinto que evoluo quando também bebo dos gostos e das paixões e das dedicações dos outros.

Portugal é o meu amor e o amor dos outros.

Descobrir-me é das coisas mais corajosas que posso fazer com a minha vida. Porque nem sempre é fácil.

Crescemos e ao bebermos das nossas ligações biológicas e patrimoniais, percebemos que são as mesmas que nos definem e que nos fazem emanar o que somos. Contudo, também é importante perceber que são elas que nos influenciam em tudo o que dizem, para lá do que somos verdadeiramente. E é disso que devemos aprender a separar-nos, independentemente do amor que sentimos, para assim aprendermos a ser quem verdadeiramente somos. Para nós e para o nosso país.

Existem momentos em que é necessário fazer e aprender mais, usufruindo da mão dos outros. Precisamos, assim, de nós e de pessoas que nos amem. Bastam algumas, desde que sejam muito boas. E é importante perceber que só eu me posso ajudar a mim mesma, em certas situações. Depois, eu ajudo o outro, no que ele precisar e quando precisar.

Eu conheço portuguesas e portugueses fortes, tão bonitos e sensíveis. Tento cuidar de mim, verdadeiramente. Assim como vejo, algumas pessoas a fazer o mesmo. Quando me integro e equilibro em mim, o meu foco aumenta com outro enraizamento.

Quero tornar-me a melhor cuidadora de mim, dos outros e do meu país. Bem à minha maneira.

E por vezes, quando estou triste, eu canto!

Porto alegre

O meu corpo é mais do que ter membros cheios de silêncios e pele. O meu corpo usa poros que respiram e que pedem que o ouça... e que o ligue entre si. 

As cordas vocais são o veículo, assim como as pernas, os olhos ou os ouvidos. Os sentidos, a exposição das sinapses e das catarses.

Aprender a dar voz ao útero, a dar vida ao coração, a dar corpo ao arrepio e ao que ferve é aprender a ser fértil. 

Recuperar-me, enquanto me descubro, é também expulsar e despedir o que de oco e desconectado existe em mim.

O meu corpo é o corpo de uma Mulher.

O templo da infinidade e da descoberta dos segredos da Humanidade, em si. Sem antes e depois. 

Células que captam, células que criam. Células que se transcendem na descoberta de uma acção, materializada em mim. 

Eu sou espírito, em corpo. Eu estou viva e uso o meu templo para pisar a minha verdade. Eu recorro a terras únicas, que escolhi como as do meu país. 

Tudo isto é fonte, tudo isto é sangue, tudo isto é fado. Portugal em mim, refaz o que sempre sou. 

Portugal, em mim, refaz-me. Para lá de todo o tempo e de todo o espaço.

Hoje sou a criação original de mim mesma e o resto é fruto da minha mente. Tudo o resto são criações que se emanciparam por mim. Com o pouco de mim e que me levaram a acreditar que fosse. Hologramas de outros que me desmontaram. Ideias de alguém que me viu, como sendo alguém que não sou.

Eu sou outra coisa. Sou tão outra coisa.

Eu sou eu, com tudo o que isso é de mágico. 

Eu sou importante e se emanar o contrário de mim mesma, em mim, ficarei doente. Por isso, eu digo: eu sou importante e serei um milagre consecutivo de descobertas sobre o que me percorre.

E honro a infinita e maravilhosa descoberta do meu ser.

Voz interior

Não te abarques de conhecimento. Não te abarques de técnicas. Não te abarques de nada, nem de ninguém.

Preenche-te da energia que encaixa sobre tudo isso. Faz por abrir com a naturalidade do teu ser. 

Não conhecer, não é o mesmo que não saber. Não possuir, não é o mesmo que não ter.

A verdade é um caminho sem tempo e apenas se ocupa do espaço em ti. Experimentas assim uma amostra de um caos consciente, reflexo dos mecanismos do teu inconsciente.

Saber é muito mais do que conhecer. Saber é aprender a ser.

Do complexo cria-se a simplicidade. E tu és o efeito de uma velocidade única. És o reflexo de todas as possibilidades, porque um ser que explora as cavernas da sua consciência irá encontrar os segredos da Humanidade.

Um ser inconsciente é a pérola em bruto e um ser consciente é a criação em movimento. Não sabes tudo, mas fica ciente que é do nada que tudo surge.

Não imponhas a impossibilidade, acredita na infinidade. Tu és o que és e com isso podes disparar para todos os sentidos que os teus sentidos te dispõem.

Questiona o que está feito e sintoniza-te sempre com a tua verdade. Ensina-te, ensina-nos. O laboratório é este. Dá por iniciada a sessão.

Respira e não desistas de ti. Nada do que é teu, merece ficar preso. A tua liberdade é o teu maior amor.

Do caos virá a maior das harmonias.

O Amor, esse, é omnipresente. Desde sempre e para sempre, por isso bebe dele e sê a fonte. Porque estas palavras até podem ser feitas de vento, mas o que tu és, não.

Descobertas sobre a dor

Os espelhos dos outros e o que eles nos provocam ajudam a aceder a partes de nós. O outro pode ser encarado como um gatilho perfeito e é aquele que faz disparar, as questões mal resolvidas que estão cá dentro.
Há uma parte de nós que age continuamente a favor do branqueamento da nossa dor. Essa pode ser, de tal forma profunda e silenciosa, que nunca irá conscientemente procurar uma saída. Nunca vamos querer tocar nela, precisamente por ser delicada.
A minha verdade sobre isto, por mais que seja incompreensível para muitos e por mais que nos custe, é esta: É necessário entrar em contacto com a dor, para que assim possamos curar o que ficou repleto de acessos reservados dentro de nós.
E por que é que nem sequer se assume, por vezes, que essa dor existe? Talvez, porque ainda estejamos desconectados dela. Numa fase primária dessa procura, não é fácil conectarmo-nos com a nossa verdadeira dor, porque esta está camuflada.
O cidadão ocidental tem nascido, automaticamente, no berço de uma doença neurótica e coletiva, diria o meu amigo Hugo Muacho. Acredito que, noutros lugares deste planeta, exista a possibilidade de se nascer sem ter de beber destas doutrinas e ímpetos, que nos levam a não estarmos verdadeiramente seguros de nós próprios.
A dor pode ser apenas isso, falta de segurança. A dor pode nem sequer tocar em todos, da mesma forma. Mas é certo, que aqui, onde estamos a aprender a erguer uma sociedade que está doente, ela existe. Mesmo estando silenciosa e pouco reconhecida pela maioria.
Relembro-me agora de algumas discussões que já tive com certas pessoas. Assumo que, muitas das vezes, eu fui o gatilho e o espelho daquilo que me estava a ser apresentado, porque eu também sentia parte disso. Mesmo que inconscientemente, estavamos a tocar, em nós, em algo que era meu também.
Isto leva-me a crer que, muitas das vezes, espelhamos uns nos outros e que o maior problema está claramente em todo envolvimento. O distúrbio nunca parte apenas de uma única raiz. O conflito surge porque existem duas partes.
Portanto, quanto mais nos apresentarmos como somos, sem rodeios, mais nos podemos ajudar mutuamente.
Estará a sociedade doente preparada para esta transparência? Onde conscientemente começamos este caminho? Será que é possível apresentar uma vulnerabilidade que nunca nos foi ensinada e mostrada antes?

Esta também começa a ser uma das minhas paixões, um dos meus amores. Descobrir por onde se vai, qual o caminho até às cavernas do ser humano, para depois o ajudar a sair. E assim, ajudar a curar a sociedade que me toca e que se mostra necessitada disso mesmo.
Isto é incompreensível para muitos, contudo é algo cada vez mais importante para mim. Citando uma mulher e amiga que admiro profundamente, Isabel Angélica: "Cada um tem o seu lugar na harmonia. Ocupem-no!"
Assim, no que me toca, sinto que devo observar a vida, tal como uma coruja observa a noite. Com muita dedicação. E talvez, como poucos sentem a vontade de o fazer.
É preciso saber o que queremos e saber pedir por isso. É preciso saber pedir ajuda e entender que só também devemos ajudar quem pedir por ela. É ainda mais importante perceber que, o que pedimos é posteriormente apresentado de uma forma que nem sequer imaginávamos. O que nos pertence e que deve saltar para nos ajudar a abrir novos espaços dentro de nós, nunca irá surgir da forma que julgávamos. Nem sempre será confortável ou agradável.
É aqui que tudo se resolve. Neste lugar, onde passamos a ser mestres uns dos outros. Apercebemo-nos, então, que temos os mesmos mecanismos de defesa e de fuga uns dos outros. A diferença passa pelo momento em que começamos a tomar consciência deles e assim, começamos a trabalhá-los de outra forma. Cabe-nos a nós, mostrar tudo isto a quem quiser saber. Quem não quiser, não faz mal. Sentirá, com certeza, outros apelos e outros propósitos.
A dor, na sua essência, vem da mesma raiz. Quando aprendo a receber a minha, abro caminho para a forma como o outro irá receber a dele.
Amo a vida e não é por isso que deixo de ver que a dor me pertence, de variadissimas formas e feitios. Por mim e pelos outros.
A dor não virá, sem que se apresente de alguma forma. É normal estar desconectado dela, até a sentirmos na pele. Até que ela se apresente, em nós.
E esse momento, acontece quando menos se espera. E confiem, é para o nosso bem.

O céu na terra

Lembras-te quando te falei sobre as linhas que te percorriam e que eram iguais às do céu?

Recordas-te quando te contei sobre os teus bocadinhos, que ontem e ainda hoje, falam do que tu irás conseguir ser enquanto pisares a terra?

Reconheces as vezes que escolhi batalhar por ti e as vezes que ainda precisas de te apresentar contra mim para conseguires reconhecer as tuas cicatrizes?

Juntos, somos como os pirilampos. Somos um trilho mágico repleto de viagens, pelo preto e pelo branco. Só damos pela nossa luz, na escuridão.

Na palma dos pés, vão surgindo fissuras que representam as vezes que preferiste não vincar o teu centro no chão. 

Quantas vezes irei precisar de te segredar que a tua liberdade só existe quando te convenceres que a minha existência sobrevive da tua  profundidade? Continuas à espera de que ar e de quantas mais luas?

Começa por te pronunciares sobre a pele que há em ti. Quando o dia entardece, lembra-te da pronúncia dos teus sentidos. E por favor, ouve-te. 

Sem o respeito que deves ter por ti, não te exijas demasiado. E não mudes tudo de uma vez, vais precisar sempre do tempo e da tua respiração. Aquelas duas coisas que insistes em não perceber porque existem desta forma e que podem ser usadas ao teu jeito.

O dia e a noite saberão regar-te e contar-te subtilmente o que acontece, por exemplo, quando ainda tentares percorrer as tuas distâncias, com as medidas dos outros.

Sente os teus pormenores simples e oferece-lhes os espaços que eles precisam de percorrer. Começas a perceber? O teu sangue precisa disto, não é? 

O que precisas de dizer? Começas a ouvir? O que precisas? Diz! Diz o que precisas de dizer!

Queres sentir mais? Então continua por aqui e não te interrompas com o que o outro disse que não tinha importância. Alimenta-te de ti.

Juntos, somos como as borboletas. Precisamos de movimento para saltar e voamos sempre mais, quando entramos em contacto com a luz e com a escuridão.

A união acontece quando a tua desconstrução começa a abrir mão da ideia do sonho e começa a mostrar-te o que é real para ti.

Lembras-te quando te falei sobre as linhas que te percorriam e que eram iguais às do céu? Recorda-te disso, com os pés na terra.

A história da música

Lembro-me, como se fosse hoje, da história que criei à volta desta música. Foi mais um daqueles momentos de infância em que se faz um marco com uma bandeira e se deixa uma conquista.

Ouvi, pela primeira vez, esta fatia suprema dos Supertramp durante uma viagem de carro. O cenário tornou-se melodicamente tentador e a noite ficou com aquela escuridão igual à dos filmes. Os primeiros trinta segundos desta canção prenderam-me a sentimentos opostos e a uma espécie de eco que produzia sons sem retorno. Como se o medo fosse algo sedutor e o chão um poiso seguro que fazia estremecer os pés e a cabeça.

Naqueles tempos de menina tudo era possível. Assim, dei por mim a conseguir tocar vários instrumentos dentro da cabeça e a fazer movimentos invisíveis com os sons. Sempre que ouvia a School dos Supertramp, fechava os olhos e iniciava uma outra viagem.

A voz de Roger Hodgson surgia e era possível sentir algo a elevar-se de tal forma que acabava numa espécie de sensação que parecia desvanecer, mas que acabava sempre por nascer.

As vozes e os gritos das crianças e o som contínuo do clarinete decifravam um ambiente escolar diferente de todos os outros. Aquela era a escola do imaginário, onde se tornava possível personificar as personagens e onde o quadro pintado tinha todo o tipo de pormenores. Um enredo onde os instrumentos ganhavam vida e usufruíam das regras de ouro, das certezas do passado e das descobertas para o futuro. Dava-se assim um misto de violência e de inocência.

Na minha história, os alunos desta escola eram instrumentos musicais. Quando o dia já ia a meio, a Voz decidia ser responsável e voltava para a sala depois do intervalo. No parque, ficavam a brincar o Piano e a Guitarra. De repente, a Bateria que não tinha aulas à tarde e que já estava a chegar a casa, decidia correr e apanhar um comboio de retorno ao recreio.

Pé ante pé, o Baixo seguia as mesmas pegadas e num ápice se juntavam os dois aos graves e aos agudos dos melhores amigos. De tal forma engenhoso e ténue que se tornava possível brincar e desfrutar de uma tarde com a melhor junção de sons que alguma vez ouvira.

Quando o dia de escola chegava ao fim, a Voz voltava e ordenava que todos fossem para casa. Durante a sua função, passeava-se numa escala acima que me fazia desejar aprender, sem que nada me fosse ensinado.

Depois desta primeira viagem, cheguei a casa e fui brincar ao quarto escuro. Os sinos tocaram a meia noite e eu adormeci ao som desta canção. No outro dia acordei e descobri que sabia cantar e que tinha finalmente aprendido a brincar com os sons.

Pés na Terra

Há algo no meu sangue, a entrar e a circular como se fosse uma mensagem corrente. A cada batida do tambor, entrelaço o embate e levo a vibração até ao meu coração.  

Um som, em queda livre, está sempre cheio de história. Soa tão bem que cola as palmas dos pés à terra e emociona tudo o que é ser vivo.

Entendo que, por um ou mais sentidos, jamais conseguirei transformar tudo em linguagem. É como  que tentar pressagiar e experimentar algo único e profundamente enraizado, numa transparência que só acontece, de mim para mim.

Naquele momento em que decido deslocar uma emoção, sem a ouvir verdadeiramente, as variações explodem e a intensidade das mesmas ocorrem por todo o lado.

Com o tempo, o corpo vai-se mostrando extrovertido, na tendência de dirigir e distrair um registo celular cheio de escolhas inconscientes. Contudo, sei agora que o meu corpo é um monumento, uma construção, uma obra dos anos que correm e que usufrui destes olhos, destas mãos e destas feições, desde que respirei pela primeira vez.

Já não há como aceitar que o período de tempo que decorre desde o nascimento até à morte é apenas uma ocupação para se ser feliz. Há um principio de existência, de força, de origem,  de essência e causa que toca bem fundo e que me induz a aproximar-me cada vez mais, de um lugar genuinamente seguro e protegido. 

Chego assim à conclusão que esse lugar sou eu. Eu sou e posso ser o meu mais ente consciente e repleto de plurais pessoais.

Tentar exprimir o que se sente pode extrair-se em expressões, palavras ou gestos, embora perceba que dar a conhecer é bem diferente de dar do meu ser. Não fosse o antónimo de expressar, silenciar.

É no silencio e nesse estado que se abstém de falar, que o ruído se cessa. É aqui que a verdadeira conjugação de sons e intenções artísticas do meu Eu, entram na composição da mais bela peça musical.

Há algo de silvestre e de bravo quando me coloco nesta posição, onde a escrita é antagónica, perfeita e incompleta. Onde nada se explica e onde o amor e a raiva existem, mesmo quando não os reconhecemos e honramos.

Há quem não se questione sobre esta relação que o nosso corpo tem com a terra. Essa ligação que me comove e que existe das palmas dos meus pés, para o resto do mundo. 

Somos vida dentro de um corpo físico e isso não é apenas o contrário de estar sentado. O homem ou o povo que vive sem si e sem as suas verdadeiras raízes e noções, não ouve o que o intuição lhe sugere. Não ouve o seu coração.

E esse lugar, já não sou eu.

Água teu sangue

Respira. 

Conheceres-te é, também, aprenderes a estar noutros lugares, contigo.

A verdade passa por também deambulares por esses lugares cheios de nada, repletos de vazios inconsistentes.

O profundo pode ser também labiríntico. A escolha é tua: um caminho escuro e ruidoso ou sonoro e cheio de luar. Abrangente ou ambíguo. Perguntas-te, verdadeiramente, "Quem és tu?", durante esse processo?

A mentalidade é como uma pedra no caminho. Algumas até se parecem com rochedos impenetráveis, a lutar contra a tua estrutura. Esses que acabas por ser tu, mas no inverso da  medalha.

Respira e procura o foco. A teimosia é o espelho mais consistente do desfoque e da perdição. Olha à tua volta, mas dentro. Como se pudesses ver as linhas do teu ser. De que cor são? Em que zonas se mostram saturadas? Como poderás encontrar uma forma de não desesperar quando te encontras nas tuas zonas mais estreitas e íngremes?

Sei que não há uma resposta, a não ser a que vem dentro de ti. E isso de aprender a perceber o que vem do teu interior, é tão ou mais bonito que aprender a observar aquele cenário que aprendeste a deslumbrar.

O físico e os seus desafios são como as marcas de uma cronologia activa e em constante movimento. Rende-te quando é para te sentires, na integridade do teu corpo, guerreia-te quando pensares que és apenas e só isso.

A emoção precisa de momentos para se explorar, mas não é ela que te caracteriza. Ou te explora ou te reinventa. Não te catalogues como aquilo que pareces ser, em ti, quando na verdade, és outra coisa.

O que tu és, não é mais do que o que os outros são, mas o que podes fazer com o que te pertence é verdadeiramente único.

Aprende a aceitar as estações que existem em ti. Não te culpes, não és sol, se também não fores lua. O dia só te resolve, se continuares a vislumbrar a noite. A sinfonia, de tudo o que te rodeia, passa pelos teus sentidos de uma forma específica, a cada segundo. Não exijas igualdade em algo tão incomparável como o agora. Tu irás pertencer-te, perder-te e recuperar-te as vezes que forem necessárias. Se vai sempre parecer que não fizeste caminho algum? Por vezes sim, por vezes, absolutamente que não. Descobrirás que quanto mais te  deixares ir, em ti e não desistindo, mais dedicadamente estás a responder ao impulso do mergulho que precisavas de dar. Por isso é tão importante aprender a acreditar neste processo que parece acontecer debaixo de água. Ajuda-te e relembra-te, no durante, que a maior parte dos sentires são ilusões da tua mente! Podes escolher inspirar enquanto dás o salto, mas jamais deixarás de expirar nas profundezas do teu ser.

Faz por te libertares e vai largando esse medo fugaz que, na tua verdade, não passa apenas de uma mentira.

Aquece, transpira, rodopia, silencia, partilha, ama, permite-te.

Acima de tudo, cumpre-te.

A língua do coração

Não sei de onde vens, mas apetece-me aconchegar os teus cabelos. O véu da tua linha de expressão mostra-se hoje, melhor do que nunca.

Onde foste buscar tanta beleza de ser? Não percebo...
É que sabes? Demoro sempre um bocadinho a captar os pormenores entrelaçados nas tuas sinfonias.

A empatia foi outrora a busca do conforto, mas agora é mais do que isso. É tão mais do que isso, que nem sei onde começam e terminam as vírgulas e os pontos dos teus suspiros.

Percebe que o som nunca me foi indiferente. Já pensaste onde ficaríamos se só te ouvisse, sem fundo? Ouvir-te é como mergulhar nas profundezas do teu lóbulo secreto.

Quero saltar e perder a noção da altura e do tempo que os nossos pés estiveram no ar. Só preciso de ter cuidado porque sei que é quando nos sentamos junto àquela árvore tão antiga, que conseguimos cantar quem somos.

Arregalo o olho quando fazes aquela expressão feita truque de magia. 

Depois cantas "paiárara, paiárara" e logo percebo o sabor do mel que colhemos.

Fujo dos cantos e das dobradiças das tuas expectativas. Não quero que te coles a mim dessa maneira. É melhor abrirmos logo o coração e deixarmos o remate final com aquela banda sonora que dá a mão por nós.

E se pensas que estou sempre a sentir coisas destas, cheias de sítios secretos, é porque ainda não viste nada.

Mulher

Tu Mulher, que és parte de mim, pedaços em mim

Tu Mulher, que transbordas amor e ódio

Tu Mulher, que és meu prazer

Tu Mulher, sentida no sentir

Tu Mulher, ouve o que ecoas, ouve-te sem paredes

Tu Mulher, fervor infinito

Tu Mulher, dentro e no intimo extinto

Tu Mulher, ó Mulher

Tu Mulher, não te ouves?

Tu Mulher, da emoção empírica

Tu Mulher, permite-te para lá do filho

Tu Mulher, prazerosa e do prazer

Tu Mulher, viva na prosa

Tu Mulher, renascida em rosa

Tu Mulher, acorda

Eu Mulher, da Terra

Eu Mulher, sem Tempo

Eu Mulher, na sola da verdade

Eu Mulher, santidade

Eu Mulher, dor sem piedade

Eu Mulher, do amor e sem idade

Eu Mulher, ó Mulher

Eu Mulher, liberto o coração cansado

Eu Mulher, explodo em irmandade

Eu Mulher, criação do pecado sem paridade

Eu Mulher, faço das tuas as minhas feridas

Eu Mulher, reajo para lá das armadilhas

Eu Mulher, sou tu e todas as tuas partes

Eu Mulher, renasço

O propósito das estrelas

O céu pode esperar, vamos só ali perguntar às estrelas, propõe-se a receber perguntas/dúvidas existenciais de pessoas completamente anónimas.

O que faço é simples: Publico essas perguntas no blogue e no facebook do projeto (por ordem de chegada) e deixo-as ao sabor do vento, para que possam ser lidas e refletidas pelos seguidores do mesmo.

No momento, tenho um Universo de 727 perguntas recebidas.

O meu maior objetivo, para além de acolher o silêncio oculto das pessoas, é cada vez mais dar oportunidade a vozes que mereçam ser ouvidas. 

Assim, decidi dar mais utilidade a estas perguntas e comecei a escolher pessoas para me ajudarem a abordar os temas das mesmas. 

A base da escolha dos meus convidados será sempre baseada na minha intuição. Com este convidados, tento criar um momento simples e de profunda partilha. Uma conversa entre amigos sinceros que escolhem partilhar sentires e onde se torna possível debater as perguntas das pessoas anónimas.

São dez perguntas, às quais o convidado pode responder dando o seu ponto de vista pessoal, sabendo também que pode estar a ajudar a pessoa que fez essa mesma pergunta.

Esta conversa é filmada e publicada no canal do Youtube do projecto.

Quero dar voz a quem merece ser ouvido! Em grande escala, criar uma Nova Voz, de uma camada de pessoas que julgo estarem a marcar a diferença na sua forma de pensar e que por alguma razão passaram, num momento, na minha vida. As profissões, essas, devem ser as mais variadas possíveis.

Quero ajudar a dar VOZ, a uma nova VOZ, e aqui dá-se VOZ às estrelas. Boas perguntas!

Entrevistas disponíveis aqui.

Juntos

Apercebo-me que precisamos, cada vez mais, de nos ter em conta. Torna-se necessário sentir a nossa pátria no coração, independentemente do que se passa na televisão e que dizem ter seriedade.

É assim que o meu universo isolado vai continuando a pedir unificação, cabeça erguida e coração forte.

A frase máxima diz que não viemos aqui parar, nesta época, por acaso. Não é?

O que sinto, de dia para dia, é que é urgente experimentarmos o novo, na vida e no amor.

Sinto que nos devemos levar ainda mais a sério quando nos ligamos uns aos outros. "Juntos" não é uma palavra tão forte? Não vos inspira?

Quase como se acedesse a uma espécie de dor amorosa. Fico derretida e nem sempre fica a saber a doce. Talvez por me sentir, por vezes, incompreendida.

Estamos aqui para tocar uns nos outros.

Já fui detentora de uma escrita elaborada e cheia de metáforas e agora o que me acontece é isto. Preciso de escrever sobre urgências simples. Vou perdendo a estética, porque a urgência cada vez aumenta mais.

Admiro, do fundo do coração, quem não desiste dos seus sonhos, mesmo tendo vidas cheias de paragens e estações de serviço.

Pois que a minha estação de serviço é esta. Pedir que nos unamos, mesmo que este pedido vos pareça descabido, por ser óbvio dentro de vós. Peço-vos muito?

Não há algo aqui que vos aquece o coração? Não é tão simples e tão bom de sentir?

Deixemos estas coisas sérias que se passam na televisão e que nos convencem que estamos a morrer. Deixemos e continuemos neste novo caminho. Que pode parecer utópico, mas pode não ser... se nós quisermos. E podemos fazê-lo juntos.

Por agora, esta é uma das únicas coisas que posso fazer. Escrever e ir tocando em quem quiser arriscar. Porque eu própria, sou tocada por muita gente.

Há quem nasça assim, e fugir disso é deixar o sonho para trás.

O que é nosso

Há dias assim. Em que nada é mais importante, do que o próprio sentir que nada é tão relevante, como aqui estar.

Há dias em que percebo a dita contradição do não dizer. O não dizer é um canto perdido, não amado e apenas sabido por quem sente.

Querer ou não querer dizer, é uma escolha. E por, por vezes, não dizer é como não estar.

Passo a passo, isolados em nós mesmos, percebo que ninguém conhece o isolamento como nós. Escolher correr para junto dele torna-se perigoso, fugir do que ele nos dá, é dar peso ao medo.

Partilhar é entrelaçar. Juntar saberes é unir. E por mais que me segredem ao ouvido, o que não é dito no tom, percebo que tentar verbalizá-lo é o que nos faz mais felizes.

Somos mesmos diferentes uns dos outros e nessa diferença vive a doçura de algo ser só nosso. 

Somos o que quisermos ser e querer ser o outro, é absolutamente uma perda de tempo. Querer pertencer ao lugar de outro coração é perder-mo-nos na ilha do desamor. É sinal de que estamos a olhar sem foco e a desfocar quem queremos amar. 

Por isso, pergunto: Porque deixamos de gostar de alguém que sentimos ser "melhor" do que nós? E porque olhamos assim para o outro? Quem é melhor do que quem? Não seremos nós a olhar, de cabeça para baixo, para o sítio onde nos sentimos mais pequenos? E o que é ser grande?

O que é nosso, é só nosso. Pois então, que sejamos amados e não poluídos. Porque quando nos aventuramos para o exterior, percebemos que rodeados pelas pessoas certas, iremos irradiar muita beleza. E essa vem de dentro.

Nós não somos só isto, mas mudamos o mundo por causa disto.

Espaço aberto

Os meus espaços vão abrindo impressões digitais e deixam pequenos retratos de luz em torno do que precisa de ser alterado.

Mudar é como abrir a janela. 

A vida tem sempre dias, até deixar de o ser. Por vezes, até se parece com o dedilhar de um piano. Sem perder a noção do seu impacto, vai recuperando o sabor e a delicadeza do seu verdadeiro som. 

Há uma sabedoria criativa, longe de ser alcançada. Como se a emoção do ar pudesse ser treinada, enquanto vai perdendo o seu próprio controlo em mim.

Em torno da minha pele há um remoinho que se liga directamente ao coração. Este, agora feito uma criança, vai provando, com a ponta dos dedos, o sabor do fogo ardente.

Há um grito de emoção e há formas a surgir, sensibilidades extras. Há para lá da compreensão, um doce terreno fértil que cheira a novo, a eterno.

Os sentidos exploram respirações aventureiras e, naquele momento, em que penso que nada é mais importante do que isto, algo mais me é mostrado e algo a menos fica por saber.

Mudar é como abrir a janela. É ter os pés na terra e brincar a sério à liberdade. É ficar no centro do coração e deixar que ele bombeie o que de mais próximo de mim existe. É deixar entrar o que de mais importante me faz sentir pequena.

Novos tempos

Tenho observado que tudo se pode tornar harmoniosamente contínuo e disruptivo ao mesmo tempo. Esta continuidade está ligada a uma nova forma de ser, onde tudo encontra uma razão para existir como é. Já a disrupção refere-se principalmente à abertura de consciência que se torna possível observar em nós, quando decidimos abrir mão do nosso esconderijo. 

É a partir da tomada de consciência e dos seus níveis que tudo se renova e começa efectivamente a mudar. 

Se a minha experiência individual representasse um círculo contínuo, eu estaria em constante rodopio, adoptando sempre uma nova atenção cada vez que uma delas acontecesse. Na receptividade desta experiência está a possibilidade de alcançarmos uma vontade imensa de viver e de percorrer a nossa esfera, as vezes que forem necessárias.

Aprender mais sobre mim e abanar recorrentemente tudo aquilo que penso que sou, faz com que eu perceba quais as ferramentas inúteis que insisto em utilizar e as demais que posso ter à minha disposição. Ajuda-me a entender, ainda melhor, o caminho para o ponto de encontro com a Mulher que tem espaço para mim, dentro de mim.

Aprendo também que tenho muito para aprender sobre os outros e sobre o mundo. Percebo que estou a experimentar o sabor destes novos tempos, usufruindo da minha raiz e da reestruturação do meu caule. 

Estou a experienciar as vivências e com isso a deixar-me ir cada vez mais fundo. Através do meu sentir, estou numa busca verdadeira pela minha liberdade.

Causa e propósito

Sinto-me a ser invadida pela ideia de uma lealdade pura, relativamente ao que me liga a este corpo de mulher. E pergunto-me: Terá o meu verdadeiro eu força para me transmitir tudo o que ainda tenho para aprender?
Há algo que me diz que as coisas acontecem num tempo próprio, de forma a que tudo chegue onde deve chegar. Ganho cada vez mais a noção de que esse tempo é precioso, no seu todo, mas que também é cirúrgico na sua cronologia.
Onde estamos agora, talvez ainda seja um início.
Ter acesso às histórias de vida, de algumas mulheres, é como que receber delas ainda mais garra, raiva, força e dor. Afinal, se virmos bem, todos estes sentimentos se confundem e andam juntos na mesma estrada.
Tenho vindo a consciencializar-me do meu verdadeiro tamanho. O mesmo nada é mais do que isto: o meu corpo. Contudo, segredam-me ao ouvido que as almas são do tamanho do mundo. E há tantas, tão antigas e tão grandes.
Percebo que não sou, nem nunca serei, a favor do poder que promove tudo isto que ainda hoje se vê a ser desenvolvido pelo homem. Não se trata de desaprovar o papel do homem na sociedade, trata-se sim de admitir que o mesmo ainda não valoriza verdadeiramente o que de mais intuitivo e destemido existe na mulher.
Nenhum homem, deste pedaço de história que já vivemos, consegue ter a noção genuína de que a verdadeira revolução também está nas mãos da mulher.
Questiono-me até que ponto não vive, inconscientemente em todas as mulheres, esta necessidade transformadora e obstinada. De tal forma presente e omitida, que para sobreviverem, ignorando-a, tornam-se no resultado que está mesmo em frente aos nossos olhos. Mulheres desprovidas da sua verdadeira essência, da sua verdadeira luta.
Se caminhamos, nesta Era, para sermos mulheres de grandes causas e propósitos, terei certamente de saber que muitas vezes me irão tentar calar.
Mas também sei que algumas estavam sozinhas e eu não estou.

Segredos do coração

"Não procuro rostos, procuro corações". 

Esta frase segreda-me num tom persistente. É verdade que dos meus olhos tento sempre retirar o que de melhor me é oferecido. Gosto de ver as cores, as expressões, os movimentos a acontecerem... e até me pergunto se alguém se dará verdadeiramente ao trabalho de perceber a quanta sorte tem em poder ver.

Passo todos os dias por um sem abrigo que vive nas traseiras de um prédio e sempre que os nossos olhos se cruzam, faço por transmitir-lhe que o vejo, independentemente de tudo.

Este senhor tem um cão que está sempre com ele. De tal forma fiel que mesmo quando o dono não está, ele fica a guardar as suas coisas.

Será que este cão vê o rosto ou coração deste homem?

É isto que me move. Tentar perceber o porquê de tantos de nós não conseguir ver para além do rosto. O que se passou de tão grave com a nossa forma de SER para que nada disto seja tão relevante e ainda mais importante? Precisamos assim tanto de ver para acreditar? Quando se ama verdadeiramente, ama-se de coração aberto, vendo absolutamente tudo o que os olhos não conseguem ver.

Acordei com o sabor do desconhecido nas minhas sensações. Algo maternal, muito saudoso, recolhido num sofrimento encolhido, mas acolhido. 

Deixei de querer respostas imediatas. Deixei de querer alcançar uma tranquilidade de espírito, só porque sim. Talvez seja necessário e muito próprio entrar na minha caverna e ficar a ouvir, simplesmente. Talvez seja importante aqui chegar para melhor encontrar o meu coração e o coração dos outros.

Ser

A oralidade e a expressividade, tão unicamente femininas, são como as fases da lua e os ciclos da Terra.

Como é possível ser depositada tanta responsabilidade e poder num ser tão sensível como nós?

Estou sempre a chegar a conclusões de outras conclusões e, pode não ser novidade para vós, mas ser Mulher é a coisa mais apocalíptica de se ser. Ser Mulher é ser vibração a um ponto não escolhido. Apenas ignorado, se assim decidirmos.

Haverá responsabilidade pura, sem viver toda esta sensibilidade? 

Não há mudança até ao dia em que começamos a sentir a esfera da Terra Mãe, mesmo no interior do nosso ventre. Depois, começa como que a arranhar, a não passar despercebida, sempre que percorre os seus ciclos. E toda esta consciencialização começa a ser de tal forma arrepiante, que parece que nada andamos a fazer... Não é assim?

A verdade é que todo o processo se faz, fazendo. A mulher que estou a começar a ser agora teve de começar, irremediavelmente, por um começo.

É no silêncio que tenho encontrado os primeiros passos e é no silêncio que por vezes me refugio de outros. Mas uma coisa é certa, não somos invisíveis para quem nos está a ver. Precisamos de nos ouvir e de ser ouvidas. Algo está a mudar, pelo menos em mim. 

E se muda em mim, não mudará em ti?

Árvore sonhadora

A evolução exige um caminho paciente, perseverante e de constante observação. Torna-se necessário tratarmos de nós, como se fossemos uma árvore. 

Uma árvore demora a crescer. Mas... e se colocássemos um filme a andar rapidamente para a frente, o que veríamos?

Ouvir o nosso inconsciente é também dar importância às nossas raízes, aos nossos sonhos. Como se, ao longo do tempo, fosse possível começar a observar as nossas folhas a abrir, de forma a que o nosso centro entre em contacto com o que está além, dentro de nós.

O tempo é um estado do agora e dentro de nós, por isso, há um infinito. Dentro do tempo dos sonhos, há uma forma muito peculiar de se estar, de tal forma, que se torna possível percepcionar o EU para além do físico.

Vou recordando entusiasticamente o que sou e com isso percebo que terei de esquecer o que sempre me pediram para ser. É importante aceitar que o processo do desapego, quanto às gravatas e vestidos que nos disseram para vestir, por vezes provoca uma sensação de solidão.

Relembrar o que somos é bem diferente e vale mesmo a pena. Dizer "bom dia" a alguém que tende a ressurgir diariamente, de espírito livre e selvagem, é como descobrir a nossa verdadeira casa. Mesmo que não tenhamos visualizado a mesma a erguer-se desta forma.

Existir

Apercebo-me cada vez mais da subtileza e da firmeza da existência. Existir é tanta coisa... É isto de tocarmos no nosso corpo e no nosso espírito. E às vezes, no escuro... sem se ver absolutamente nada. Quando sentimos e começamos a acreditar irremediavelmente em algo, um dia, aquando da sua aparição, percebemos que o milagre já aconteceu e acontece a todo o momento. Pedir a verdade, por vezes, é ficar no silêncio... Agir é estar grato pelo sentir, no seu estado máximo.

O céu pode esperar, vamos só ali perguntar às estrelas

Este é o meu projeto de vida.

Está patente no ser humano uma necessidade constante de questionar a consciência, a existência e o mundo. Parece-me claro que todos nós, nas diferentes fases de crescimento e evolução de nós próprios, precisemos de arranjar respostas a muitas perguntas. Em cada consciência vive um espírito livre e com ela uma constante curiosidade sobre tudo. É, portanto, normal que todos os dias se viva em constantes pequenas ou grandes reflexões associadas a um ponto de interrogação.

Seria simples se o Homem se sentisse livre em perguntar tudo o que dúvida em voz alta, seria ainda mais simples se conseguisse partilhar com alguém, todos os dias, essas questões. A verdade é que isso nem sempre acontece, devido a uma vergonha e a um medo que se instalou na consciência das pessoas. O facto de nem sempre conseguirmos partilhar o que nos atormenta, está a criar espaçamentos entre as semelhanças que existem entre nós a todo o momento. Esta incapacidade cria, portanto, uma individualidade e um isolamento que acaba por promover uma diferença falsa entre as pessoas. Tantas vezes que pensamos todos da mesma maneira, que lutamos todos contra certas definições e conceitos… Tantas mais vezes que percebemos que a partilha podia ter sido mais cedo a solução.

Quanto menos nos sentirmos sozinhos nas nossas questões, mais facilmente se irá conseguir alcançar um conforto, uma igualdade na diferença e portanto uma resposta.

Aqui as dúvidas, os medos e as inquietações encontram um banco de jardim, uma companhia e um amparo. Por isso, boas perguntas!

Ponto de viragem

O Rascunho existe desde 2006.

Ao longo de todos estes textos, fui crescendo e fui deixando a minha marca, possivelmente indecifrável para alguns.

Todo o propósito da criação deste espaço de escrita, há oito anos atrás, aconteceu devido a uma perda. Uma perda que me retirou de mim também. Uma perda que me fez descobrir que nada era mais importante do que usar a minha imaginação, do que brincar com a minha contra-escrita e do que criar este meu esconderijo atrás das palavras.

Sei que em tudo há um ponto de viragem e se, nessa altura, se tornou necessário tudo aquilo acontecer, hoje percebo o porquê.

Agora, é tempo para uma nova reviravolta. Esta não será para dentro, será sim de pé, de dentro para fora.

Acredito que na escrita está a eternidade e não desisto da ideia que o que escrevemos pode ajudar a mudar o mundo.

Decido, então, a partir de hoje mostrar-me verdadeiramente. Não apagando o que fui ontem e não desmesurando o que posso vir a ser amanhã.

No meu ser está alguém feminino, alguém detentor de uma expressividade única e como tal, mesmo que não passe da minha verdade, a partir de agora se quiserem é também inteiramente vossa.

Para mim, escrever é como respirar. Desde o momento em que me propus a descobrir-me e a trabalhar-me espiritualmente, percebo que usar as palavras é mais do que ser detentor de um estilo artístico. Depositar pensamentos e intuição no papel é tão pessoal como assumir um relacionamento vitalício com a Humanidade. É com coragem que o assumo e percebo que não tenho outra escolha. Torna-se determinante contar ao mundo, o que sinto. Tenha ele o tamanho que tiver.

Eu sou a Sara e sou uma mulher apaixonada. Sou o resultado de todas as pessoas que me ensinam e me inspiram. Sou uma mulher que começa agora a perceber toda uma nova dimensão sobre isso mesmo: o ser Mulher.

Eu sou música, sou água, sou fogo, sou ar e sou terra. Tenho uma esperança imensa no mundo, mesmo que por vezes me seja mostrado precisamente o contrário. Sinto muito tudo, o bom e o mau.

Amo as minhas pessoas e as pessoas, no geral. E estou a aprender a amar-me.

A partir de hoje, vou falar do que me toca, muito a partir de quem me move.

"Cada criatura é um rascunho a ser retocado sem cessar" não é uma frase minha, mas é como se fosse.

A minha viagem ainda agora começou.

Um mais um

A sustentação de um propósito apresenta-se sempre vestida com uma unicidade própria e potenciadora. Cria-se assim um argumento para lá de todos os argumentos.

Bastam duas pessoas para o início da união mágica do coletivo. Quase como se fosse possível, para além da melodia, perceber o dedilhar delicado e feito perfeito de cada corda de uma viola.

Por isso, ser tão meritório honrar a presença de cada um. É um cenário que apresenta a origem de um coletivo autêntico, de sustentação independente e capaz de mudar o mundo num segundo.

Como se fosse possível criar uma viagem cheia de olhos entrelaçados, entre o dentro e o fora, e desenhar o movimento igual àquele que se passeia em lugares verdes, azuis, amarelos e violetas.

Tomar consciência de que a minha presença acrescenta, na presença de um todo, comove-me. 

O fluxo gerado torna-se arte viva, criação pura. O compasso de cada um dos sentires, respira em silêncio, e saltita pelo meio dos dedos até ao coração de uma mãe, que tudo recebe. 

Depois há que relaxar em comunhão, para não abafar a intenção. Respirar fundo e educar a paixão.

Faz-se história sempre que duas ou mais consciências se partilham. Fazendo bem as contas, um mais um é igual a infinito.

Está na consciência de cada um estarmos juntos, verdadeiramente. E fazendo ainda melhor as contas, a responsabilidade pertence a cada um de nós.

Fome de música

Há dias em que a música me come e passa para a pele que está para além da minha pele. Nesses dias, deixa de haver saída, não há puxe e empurre que me oriente. Nem mesmo uma saída de emergência.

Ecoa em tudo o que é espaço, vibra dentro e alarga-se para fora. Mostra saber descodificar todos os cantos indecifráveis de mim mesma e define ritmicamente a essência de um lugar cada vez menos misterioso.

Fechando os olhos percebe-se finalmente o espaço que um som pode ocupar. Com a atenção de quem se apaixona a todo o segundo e sem pensar demasiado, a música alarga tudo e todas as coisas para outra dimensão. Como se fosse feita a lavagem mais pura de sempre e ficasse tudo bastante claro. 

Essa dimensão é capaz de demonstrar que existe mais do que uma ponte entre dois ouvidos. Esses são apenas um canal que ajuda a criar uma forma muito específica de não se estar e de se ficar por todo o lado.

É sempre um novo dia quando um novo som nasce e é para sempre quando esse dia acontece.

Acredito que ao ouvir música, passo a sê-la. E ser, verdadeiramente, é a arte de quem sente.

O amor que finge

A vida entrega ao amor aquilo a que se pode chamar de desfalque conformista. Pensa-se no amor, sentido, e percebe-se que não foi concebido para ser usado em horas de desgaste.

Vai-se amando aqui e ali. As horas que sobram, de um dia espledorosamente desconceitoado, são para o amor. Sim, são para aquilo a que chamamos de amor.

Quando deixamos de manhã, para só voltar à noite, quem escolhemos para aprender a saboreá-lo, percebemos que dificilmente vamos conseguir alimentá-lo. 

Aquele quadro antigo e bem firme continua a mostrar que o tempo que temos para quem escolhemos amar, surge enquanto vestimos pijamas de cansaço.

São muitas horas perto de quem não se ama e raras as que temos para amar. Então, aí começa a corrida. Apertamos os cintos, restringimo-nos ao amor que não temos, alargamos o radar de sobrevivência e começamos a fingir que amamos.

Em redor, passeiam-se pessoas com quem estamos mais tempo e que, nem por isso, amamos. Vão-se desgastando as memórias coesas e palpáveis e criam-se espaços abertos, a descoberto, e que perdem o rumo até aos que nos amam.

Passamos mais tempo com as almas gémeas dos outros, do que com as nossas. Estamos resignados a preservar almas gémeas que nem sequer nos pertencem. E quando fortuitamente algumas se separam, não percebem que se enganaram redondamente.

A porta de folhas

Aos lugares vazios, já lhes pertenceu gente. Agora, não há quem os ocupe. Pertencem unicamente aos desocupados.

O ar sabe sempre contar a história dos ventos e nunca se esquece que o chão é o mesmo.

As paredes mantêm-se firmes às recordações e reconhecem o cheiro das tradições. Ao serem derrubadas, recusam edificar-se papel velho e rasgado. Determinadas, abandonam as tentativas de redefinição e passam a desenhar traços invisíveis, impenetráveis.

Os contos ramificam-se atrás de intuições faladas e ocupam as memórias da terra, que inspiram e expiram continuamente as marcas dos povos e a cor do verdadeiro sangue.

Ficam registadas as linhas de um horizonte sempre presente e os trechos das sombras ocupam guerreiramente o espaço de cada um.

A poeira enevoada expulsa pequenos raios mágicos e dá as boas vindas ao mergulho que irá expulsar o escudo. A casca torna-se permissiva e, nestes lugares, agora existem novos espaços.

Passa-se a reconhecer tudo, muito antes deste campo. O verde será sempre verde.

A ironia da queda

Este é aquele momento depois do pânico. Fecho os olhos e deixo-me embalar.

Sinto-me como se estivesse deitada na palma de uma mão. Sinto-me minha, tão minha, que deixaria de ter importância se o partilhasse com alguém.

Respiro como se não precisasse de mais de ar, respiro como se eu fosse ar.

Ainda que não me sinta segura, este é um daqueles momentos abençoados. Estou em mim, naquele sítio onde não se luta, mas se aceita.

Os tambores são agora o meu sangue e o meu coração. Coloco tinta na cara, dou um último grito de guerra e imagino todo este rochedo a deixar-se mover numa música que me toca e arrepia.

Encontro-me nesta posição de corpo, sem peso, e percebo tanta coisa com tão pouco. A altura, o tempo e os sítios são meros acessórios para um lugar como este, especialmente aberto.

Abro os olhos e aperto ainda mais as mãos.

Existe uma loucura, uma doença. Porque é que só nestes momentos se vive rasgos tão transformadores? Gostava tanto de saber o caminho para casa e aproveitar uma nova e revigorante viagem.

Este é o meu último encontro e é o momento em que me pergunto porque é que não me perguntei mais vezes.

Este é o dia em que me apercebo que devia ter apertado o pescoço à vida, contra uma parede. Rasgaria tanta papelada e sacudiria tanto as mãos!

Este é o minuto em que percebo o quão perseguidas são as emoções de um profundo querer e o quão importante seria ter conseguido tirar o pó ao que foi posto na gaveta. Este seria o segundo em que começaria a correr e não viraria as costas ao ofegar do difícil.

Agora, choro as raivas do saber e rapidamente tiro o passado de molho. Assumo a catarse e rego-me.

Apercebo-me da estrada dos comuns como eu e assumo uma realidade vivida num espelho. Tenho este único momento para me fazer outra vez, sem saber desenhar. Estou posicionada numa das retas finais, mas finalmente acordada.

Este é o dia em que percebo o subentendido e me emociono. Expludo em novas ideias e percebo que tudo nasce pequeno para morrer maior. Hoje é o dia em que sinto que podia ser o amanhecer de outro, verdadeiramente.

Por aqui, e por agora, vou apenas tirar a capa e voar. Mergulhar para o outro lado do mundo.

"Strange fruit"

A mamã e o papá não passavam de duas crianças quando se casaram. Ele tinha dezoito anos, ela dezasseis e eu três.

Endeusavam-se, a eles, e à sua autointitulada maturidade precoce. Quando saíamos à rua, dava-se conta de uma família sem pretérito nos verbos. Demasiado perfeita. 

Eu, pequena, já bebia daquele entusiasmo de tal forma que enquanto a história se escrevia, as montanhas moviam-se. 

Mesmo antes de sairmos, o papá dedicava por antecedência ao cabelo, atenção às mãos da mamã. Como se cada uma delas tivesse uma ideia de cada vez, mais dois pensamentos inquietos e três figas para a viagem. Tudo o que parecia andar às voltas dentro do nosso espaço, muito particular, desenhava um arco-íris cheio de cores que não se via em lado algum.

Era ele, novinho e assumido, quem tratava dela. Principalmente nos dias em que os tons em cinzento não se pareciam com os dos filmes, daqueles com piquinhos na imagem. Levava-a a passear e assim fazíamos seis voltas ao quarteirão, dávamos mais cinco ao virar da esquina e imaginávamos o dia em que seríamos quatro. Depois, e eu servindo de plateia, paravam por baixo do candeeiro que nos fazia parecer ainda mais bonitos e o papá dizia: “Esta luz acorda o que de mais belo te sustenta”.

 No parque, a mamã arrepiava-se quando ele estacionava a cabeça na covinha do seu ombro e, sem que soubessem, eu deliciava-me secretamente com a minha pele de galinha. 

Os três, não merecíamos outro sítio se não aquele em que parávamos para fazer tudo isto. 

Agora vivo esta realidade maluca onde tento colar os dedos por cima destes desenhos ultrapassados. Sublinho: agora vivo esta realidade maluca. 

Percebo que não passavam de meros acasos agarrados a imagens simples, estas sincronizadas a uma dança a preceito, que eu própria criava. A paixão surgiu de mim e a lupa que usei para ver o mundo estava desafinada. 

Hoje, o papá e a mamã não passam de duas pessoas adultas e divorciadas. Na altura, não passavam do centro de uma realidade feita à minha medida. Agora, endeusam-se, a eles, e à sua autointitulada imaturidade retardada. 

Sempre ouvi nas notícias que estamos a perder os costumes. Hoje, apercebo-me que eles aparecem em quase todos os anúncios. Mal reproduzidos.

Do dia para a noite

A culpa vem daqueles acontecimentos que nos impingem uma vida portátil e quase sempre esgotada nos catálogos. Ao folheá-los, observo retratos perfeitos e mecanizados aos seus próprios papéis. Recicláveis.

As pessoas são assim. Muitas e poucas. Há quem diga que as consciências e as convivências são ilimitadas. Sendo assim, mais vale sermos apenas aquilo que fomos no início, genuínos.

Para mim, acordar sempre foi diferente de adormecer. A noite separa-se do dia e trás com ela paragens no tempo, sonhos. Deixa de ter importância se a vida tem dois dias, três ou quatro. Algo acontece e que, de forma serpenteante, me catapulta para outro planeta. Para um lugar sem relógios e cheio de sons, como se as batidas e os compassos se articulassem, entre as luzes, e me fizessem sentir a vibração que emerge entre o peito.

Nunca sei como começam aquelas noites em que decido colocar os pés fora de mão. Entro em sítios com formatos parecidos e tento despir o tato de impressões. Faço das minhas coisas, as de ninguém e guardo partículas muito pequenas de tudo o que consigo captar.

Decido abraçar a noite, como nunca decidi abraçar o dia. Entro com o pé direito numa realidade paralela e espelhada, onde tudo tem outros contornos, outros perfis. Depois, entre um silêncio ou outro, penso: Expetativas não se criam, vivem-se mais tarde.

Quando a noite chega até mim, não chega para mais ninguém. Desperta-me para certas presenças e aponta-me o instante em que o entendimento total existe. Às vezes, costuma vir de bem longe e antes do retorno ao esconderijo aparece e sorri, otimista.

Salto muros, poiso em parapeitos e acredito que do outro lado, o que é mau pertence à fantasia daqueles que o pintam de preto e branco. Às riscas.

Ouço indistintamente o que quero, canto com convicção a letra certa e encaro a habilidade de quem sabe e não quer outra coisa. Deparo-me com determinadas obsessões e rio-me face ao perigo.

Fecho os olhos e brindo em falsete com todas as coisas que me ocupam. E antes de me atirar de cabeça, questiono-me sempre: E se esta noite fosse o fim do mundo?

Cartas de amor

Cartas de amor? (Sim, cartas de amor).

Queres um exemplo?

(Olha agora). Esta pode ser uma. E pode demorar o tempo todo desta folha. Ou então, apenas uns minutos. Mesmo que seja só um, igual àquele que parece maior do que os outros. Depois, nota como este início vai sendo substituído por outro, mais ou menos insignificante, ou simplesmente passageiro.

De passagem ou não, são cartas de amor. Podia tornar-me ainda mais repetitiva, só para que conseguisses perceber.

Não que seja difícil, mas existem cartas de amor que só depois de serem lidas, muitas vezes, é que se fazem entender. Outras, nem precisam. Surgem, instintivamente, muito antes disso.

A partir daqui até que podia recomeçar, mas vai ficar pendente. Temo o seu fim, já que o início não potencia algo genuinamente verdadeiro. (Sim, verdadeiro).

Como se mais uma declaração, surgida do nada, pudesse mudar alguma coisa. A sensação iria ser algo como subir de coração nas mãos e não saber descer. Até desconfio que terias a coragem de alterar a sua forma ou que a colocasses em lista de espera.

Como se a lesses e ficasses, simplesmente. Como se suspirasses de alívio por me teres nela. Como se a reconhecesses como um único soar, o meu último manifesto. Seria curioso se não te chocasse ou te parecesse demasiado estranha. Como se conseguisses receber as minhas palavras, entre olhares cúmplices, e trocássemos as mãos para que nenhum sentido nos falhasse.

Como se me ouvisses e entendesses o que isso representa. Como se fossemos eu e tu, neste papel, e que mais ninguém soubesse disso.

Todas estas coisas, em todas as posições e com todas as letras, afastam-te e não te permitem ficar, simplesmente. Como se eu me tornasse ainda mais repetitiva. (Como se isso fosse possível).

E a carta de amor antes desta, onde ficou? Talvez não te tenha escrito as vezes necessárias para conseguires aprender a ler. Mas… também a perdeste, acredita.

A única coisa que as cartas de amor trazem são momentos, uns maiores que outros. Depois, o fim torna-as ridículas.

Cartas de amor. Continuas a querer um exemplo?