Saudade

É irrelevante o tempo que passa entre um segmento e outro de saudade.

A reacção torna-se irreversível, a qualquer momento, em qualquer circunstância. Tecnicamente, não se trata de nada. Não é um processo, existe desde o momento em que se concebe.
Evolui, desenvolve e esconde-se entre lugares recíprocos onde te encontro constantemente. Fisicamente, é como se fossem cócegas de quem não as sente, arrepios de quem desconhece a vertigem e hesitações de quem não teme.
È sempre questionável, mas nunca refutada. Subsiste numa tranquilidade que joga às escondidas e procura o sítio certo, traçada como um sem abrigo.
È inevitável ainda que perfeitamente controlada e guardada, como se de uma pecinha preferida se tratasse. Como quando se bebe, depois da sede, e todo o instinto perde a utilidade.
Todos os receios falam baixinho e cantam em forma de consolação discreta. Como se o preto e o branco brincassem entre os tons a cinzento e não procurassem a cor mais viva de todas.
Confusão que causa sono, mas não adormece, e malabarismos que nunca terminam em forma de espectáculo. A peça que perde a faceta e faz caretas ao absolutamente verdadeiro. Um tic tac reconfortante, ainda que não reconheça o tempo e a ambição de algo genuino.
Um sítio escondido com desejos de sair e percorrer uma altura inatingível. Desejos, toques, segredos e trocas de ser. Tudo na qualidade do que é bom e que pode ser profudamente bom.

Quando é isto e aquilo. Quando se pode fazer dela, a mesma. Quando no fundo, existe.