Namastê (नमस्ते)

Fecho os olhos e encorajo. Devia dizer nos jornais que as casas pertencem a quem não é quase de ninguém. È como conseguir ver uma coisa a acontecer e não perceber de onde vem. Tal e qual as coisas lisas que procuram padrões pouco idealizados.

Subir os degraus sem roupa e apertar as mãos junto dos polegares. Ritmar a união entre cinco quando parecem quatro. Abraços e apertos, mesmo quando não se sabe se assim é que devia funcionar.
Contrastes, ambivalências e passos de dança no pior cenário. Como transformar tudo noutro sítio quase familiar.
Como um campo sem regras. Brincar sempre, perto de quem menos tem.

Evitar terras e guerras. Entrar no verdadeiro jogo das diferenças.

Sem instruções

Ter poderes, mergulhar de cabeça e conseguir pedalar até levantar voo... Tentar dar uma volta ao mundo e evitar que as horas e os dias se sentem perto de uma mesa de cabeceira. Expulsar as ilusões e tirar-lhes o protagonismo de polícia e ladrão. Não viver de um movimento opaco, tão ou mais disfarçado que uma mascote. 

Mudar de vida. Sem exagerar no tempo de espera. Quando parecer real, não deixar que os sonhos se encaixem nas covinhas de um sorriso conveniente. Fazer e não julgar quem não se persegue. Todos os recantos são pequenos universos multicolores com pontos e interrogações. A probabilidade, essa, é esquecê-la.

É como subir de coração nas mãos e não saber descer. Como se fosse alterar a ordem da lista de espera e me colocasse em lugar algum.

Contagem crescente

Mesmo antes de sairmos, dedico por antecedência ao teu cabelo, atenção aos teus dedos. Como se cada um tivesse um sonho de cada vez, mais dois pensamentos inquietos e três figas para a viagem.

Tudo o que parece andar às voltas dentro deste pequeno espaço, a que tu chamas universo amarelo, não passa de um arco-íris cheio de outras cores com outros nomes. Sou quem trata das costas da tua mão, nos dias em que dizes que a cor daqueles filmes se mistura com os piquinhos da imagem. E por isso, levo-te a passear.
Fazemos seis voltas ao quarteirão, damos mais cinco ao virar da esquina e pensamos no dia em que seremos quatro. Depois paramos por baixo do candeeiro que nos faz mais bonitos, dizemos esta luz faz as pessoas bonitas e respiramos em profunda comunhão.
No parque, arrepias-te quando estacionas a cabeça na covinha do meu ombro, sem que saibas que me delicio com a minha pele de galinha. Não merecemos outro sítio se não aquele em que paramos quando fazemos isto.
Rodopias sempre da mesma maneira os atacadores e trincas a língua sem te magoares. Fazes laços nos sapatos, enquanto eu te penteio, e como presente dizes sempre antes de chegarmos:

O vento estica a vontade, de irmos e não voltarmos.