"Dias não são dias"

Hoje é o dia de apertar o pescoço à vida e encostá-la a uma parede. Rasgar a papelada e sacudir as mãos.

Hoje é o dia de perceber o quão perseguidas são as emoções de um profundo querer e de tirar o pó ao que foi posto numa segunda gaveta.
Hoje é o dia de correr e não virar as costas ao ofegar do difícil. Tirar a capa e voar.
Hoje é o dia para chorar as raivas do saber. Tirar o passado de molho, temperá-lo e suportá-lo.
Hoje é o dia em que me faço outra vez, sem saber o que desenhar. Saltar e apanhar os espasmos de energia que negligentemente se encontram no ar.
Hoje é o dia em que percebo a estrada dos comuns como eu. Difícil para quem não quer ver.
Hoje é o dia em que assumo uma realidade vivida num espelho. Estou posicionada e adormecida numa das rectas iniciais, daquelas que recomeçam sempre que queremos dar um avanço ao medo.
Hoje é o dia em que percebo o subentendido. A música outrora já o tinha dito.
Hoje é o dia em que me emociono. Mas de dentro para fora, para que tudo expluda em novas ideias e inspirações.
Hoje é o dia em que sinto que podia ser o dia. Mas como diz a minha avó: "Dias não são dias".

Outro sentido

Ouve-se ao fundo o barulho de um batimento. Sente-se de perto as palavras que o fazem impulsionar a máquina viciada e dependente do seu invólucro.

É o som, os dedos com o som e as cordas e o som. É não ter medo do escuro, é não recear o eco, não questionar a mais pequena partícula de dúvida.
É da força, da força das mãos e dos joelhos. Quantos quilómetros se fazem sem se dar por isso? Quantas vezes se repetem os mesmos passos até nunca mais se saltear entre eles?
Alimentar, nutrir e durar enquanto dura. Completar os compassos de uma respiração, habitando noutra.

Quão importante é falar, às vezes, não fazendo sentido?

O maestro

Procuro saber qual o caminho mais rápido até à palma da tua mão. Às vezes, naquele balanço doido esqueço-me da vontade que tenho de o fazer. Segundo as indicações que me deste, não preciso de avisar e posso fazê-lo a qualquer hora. Seja de dia ou de noite, parando ou não o tempo para descansar. Não esperes que me desabitue do teu entretém com os meus dedos. Os teus parecem ponteiros de um relógio, que saltitam levemente de sessenta em sessenta segundos.Nunca te disse, mas desenhar-te sem lápis é mais ou menos assim: Já observaste um maestro? Como ele consegue traçar o som com toda aquela peculiar regência? E reparas como cria ele aquela harmonia?Pois bem, tu fazes isso com algumas partes do meu dia.

Roupa para quem canta

Para que serve o fecho éclair nesta história? Não seria mais fácil se te mantivesses naquela vestimenta do costume?

Pergunto-me se ainda vives junto daquela harpa cheia de músicas diferentes. Todas tocavam em diversos tons e transformavam-se sempre em algo de muito bom gosto.

Apaixonei-me rápido demais. Confiei na minha pele arrepiada, quando algo sobre ti surgia em mim. Gostava que percebesses o quão bonito seria ouvir o som do momento em que costumo pensar em ti. Operetas à parte, seria um hino em nome de um poeta esquecido.

Não te esqueças de uma coisa, essa não menos importante que a outra. O nosso encontro é do género rapsódia, mas sem aquelas partes que parecem quase desaparecidas. O nosso desencontro daria uma melodia para aqueles dias tristes.

Irei encontrar-te em cantos desconhecidos, mesmo nos dias em que não te procuro. Serei um vinco de encantar no teu conjunto preferido.