Do nariz ao dedo mindinho

Mordeste-me o nariz.

Veio nas notícias que estamos a perder os costumes. Se tivéssemos aparecido no jornal, tenho a certeza que passaríamos a ser a base de uma imitação tradicionalmente repetida.

Em tamanho pequeno tornamo-nos o centro da realidade e deste tamanho criamos a verdadeira idade.

Agarrei-te no dedo mindinho.

Apareceu num anúncio algo parecido, mal reproduzido. Foi como imaginar o perfil da tua cara com um grande cabelo pela frente.

São pedacinhos de ti.

Andam em baloiços e cantam bocadinhos do teu nome como se cada letra viesse de uma nota saltitona de um piano.

Tu disseste: vamos?

Foi quando o pico do meu optimismo escorregou. Do teu nariz ao meu dedo mindinho.

A questão é:

Nunca sei como começam aquelas noites em que decido colocar os pés fora de mão.

Entro em sítios com formatos parecidos e tento despir o tacto de impressões. Faço das minhas coisas, as de ninguém e guardo partículas muito pequenas de tudo o que consigo captar.
As batidas e os compassos articulam-se, entre as luzes, e fazem-me sentir a vibração que emerge entre o peito.
Depois, vem o bem estar. Aquele que se desperta entre certas presenças e que aponta o instante em que o entendimento total existe. Costuma vir de bem longe e antes do retorno ao esconderijo aparece e sorri, optimista.
Salto muros, poiso em parapeitos e acredito que do outro lado, o que é mau pertence à fantasia daqueles que o pintam de preto e branco. Às riscas.
Ouço indistintamente o que quero, canto com convicção a letra certa e encaro a habilidade de quem sabe e não quer outra coisa. Encaro determinadas obsessões e rio-me face ao perigo.
Fecho os olhos e brindo em falsete com todas as coisas que me ocupam. Não faço planos e não digo o que é preciso ser feito. Apenas aprecio a facilidade com que elas acontecem.
Não parece, mas pode ser. Assim tão...
Simples.

Conclusão

Preciso de falar contigo.

Percebe que para isso é necessário criar uma fita que consiga colar este novo cenário.

Vou precisar de trocar a ordem das cores e deixar um espaço em branco para um lápis esquisito.

Tens de pegar em três ou quatro bocados de alguma coisa desconhecida. A partir daí cria, define e emancipa o momento. Este, quere-se bem passado e no ponto.

Vamos avançar com a história, dar-lhe o conteúdo de poucas e privilegiar quem fica para certos intervalos.

Se não fizermos isto, se não ultrapassarmos o aparentemente insignificante, andaremos de pernas para o ar no meio de um assunto sério.

Preciso de utilizar outras palavras, para que alguns efeitos criem qualquer coisa sem peso e medida. A verdade tem de deixar de ser complicada e não precisa de seguir um ponto de partida.

Afinal não preciso de falar contigo.

Ponto de viragem

Este é um daqueles momentos repetidos. Desta vez, e por todas, ainda mais irreflectido.
Já não sei a que dias pertencem as qualidades nítidas de um desejo. Apenas há que definir que algo tem de ser intensamente regular, como aquela coisa que mexe cá dentro.

São pareceres e traços que deixam dúvidas e que conquistam mais uma sensação estranha. São histórias repetidas, figuras semelhantes e posturas que escorregam no altar.
E devagarinho, se adormecem os costumes. Aqueles que tinham as vozes da rádio.
E dá-se o desaparecimento do tempo dos recados e dos beijinhos na testa.

Que toquem os sinos daquela hora convicta e que os "ses" terminem ainda de porta aberta.

Dois lados

È uma coisa sem tamanho e próxima do fim.

Em tempo de chuva tudo funciona ao contrário. No frio, mostra-se num corpo sentado à espera do inverso.
Pode ser um começo que fica pendente. Teme-se o partilhar do fim, sem um início genuinamente verdadeiro. Sim, verdadeiro.
Apontam-se as questões falsas e marcam-se aquelas que transformam o estômago na forma específica de um ponto de interrogação. Deduz-se o peso dobrado por cima do ponto, mesmo que não se encontre uma resposta.

Um, dois e três. A cabeça acabou de chegar ao mil.

Numa espécie de exercício fora do mental e dentro de uma calma apressada, surgem claves de sol nos números caídos. E... agora parou.
Começa a ficar tudo mais simples, melodicamente pacífico. Surgem uns braços apertados contra as ancas e uns dedos perdidos nos contos de umas mãos. As palavras ficam com tamanhos e formas diferentes. Misturam-se em conjuntos de frases, umas dão arrepios e outras sorriem e brincam entre as vírgulas. As velocidades, essas, marcam-se por compassos e silêncios.

Perceber que é ter tudo em muito pouco. E sem dois lados, pertencer a uma coisa sem tamanho e próxima de ti.