Sinto as artérias das árvores que andam como que à deriva de uma outra coisa que não cheira a mar.
A minha respiração prevê a dor, sem a conseguir sentir e enquanto me apercebo da pureza, da combinação sublime de tudo, algo derrete junto ao coração.
Tudo tão bonito, tudo tão fugaz, tudo tão tudo.
Sinto a incapacidade do mundo. Como se a tensão me escorregasse entre os dedos das mãos.
A chuva anda como que a preencher os batimentos interrompidos. A minha pulsação cria a ansiedade coletiva e gerada por desconhecidos familiares.
Tudo tão complementar, tudo tão imediato, tudo tão tudo.
A despreocupação alheia afeta a minha sensibilidade. A desorientação insciente convence-me que existe um sexto sentido que pede ajuda ao cego, ao leigo da civilização.
Não tenho a certeza de nada, mas sinto tudo o que parece não existir. O ar fura o meu peito e pede perdão por ser pobre e insuficiente.
As minhas paredes pedem mais ou então que se derrubem de uma vez. Que me mostrem o que há mais além, que me perca nas raízes do mundo.
Tudo ganhará sentido se assim for.
Sinto a terra em mim. Que ela me preencha para que eu sinta a sua vida.
Sinto tudo e tudo é tão pouco.
