A visita

Todos os dias a rotina fazia das suas.
Da soleira da porta às traseiras haviam malmequeres e cordas a saltar, que mais não tinham além do papel de entretém.
Ao amanhecer o sol combinava as horas de chegada e ansioso fazia voar todas as poeiras do chão, sem que assim fosse necessário varrê-lo. No sofá haviam almofadas com remendos, peões pintados às riscas e um casaco de algibeira rota que nunca chegava a ir para o bengaleiro.
Durante a tarde emancipava-se o silêncio. Ou bocadinhos de ar sem nada. Como se o barulho tivesse um fio estragado, despenteado.
Assim... fechavam-se os olhos. Imaginavam-se clarinetes em danças com pavões, pratos saltitantes em sons de chá e ainda o fumo dos cigarros a bater no veludo do papel de parede. Cabeças em movimento a acompanhar compassos de música, línguas poliglotas e martinis. Roupas antigas, pessoas novas e muitas cores amarradas entre si. Pernas irrequietas, vozes roucas e o rangido do chão por causa da multidão. Como se agora o tom voltasse sem bengala e intimidação.
Espelhos, rostos e singularidades de um sonho.
Depois, sem avisar e em jeito de alvorada, passa o vento sem cartola e casacão. Num acordar sem vergonha diz que é do tempo e nem pede perdão.

Presente da época

Desta torre, com uma base e duas janelas, tento acompanhar o movimento da tua transparência. Percepciono bocadinhos, tiras e recortes de uma ou outra cor incidente na tua pele. Embalo o meu gosto pelo pormenor e desafio a parte em que somos comuns a tudo e a quase nada.
Acelero o meu sabor e prendo-o a uma folha de papel. Depois, deposito todo um reportório histórico por cima de um vinil que toca músicas de antigamente.
A verdade é que assistimos a uma peça bonita e agora estamos presos a um público que só se levanta em épocas altas. E tudo por causa daqueles poemas que líamos que falavam da origem dos gestos e das palavras.
Como se, num tempo futuro, existissem máquinas de escrever que tocassem as letras que te escrevo. Como se neste tempo, algo compreensível fizesse juz a estes trocadilhos e espelhos vindos daqui e dali. Sim, são espelhos e reflexos perdidos em corridas e apostas nas épocas baixas.
Agora vivemos esta realidade maluca onde colamos os dedos por cima de desenhos ultrapassados. Sublinho, agora vivemos esta realidade maluca. E antes, onde terá sido vivida já que a recordo com distinção?
São meros acasos agarrados a imagens simples, estas sincronizadas a uma dança a preceito. Sim, vamos! Estica a tua mão e convida-me para dançar.
Nesse embalo, leva-me para onde quiseres e movimenta-te de forma a eu conseguir anteceder as tuas mais pequeninas decisões. As grandes vou deixar a teu cargo.