Fome de música

Há dias em que a música me come e passa para a pele que está para além da minha pele. Nesses dias, deixa de haver saída, não há puxe e empurre que me oriente. Nem mesmo uma saída de emergência.

Ecoa em tudo o que é espaço, vibra dentro e alarga-se para fora. Mostra saber descodificar todos os cantos indecifráveis de mim mesma e define ritmicamente a essência de um lugar cada vez menos misterioso.

Fechando os olhos percebe-se finalmente o espaço que um som pode ocupar. Com a atenção de quem se apaixona a todo o segundo e sem pensar demasiado, a música alarga tudo e todas as coisas para outra dimensão. Como se fosse feita a lavagem mais pura de sempre e ficasse tudo bastante claro. 

Essa dimensão é capaz de demonstrar que existe mais do que uma ponte entre dois ouvidos. Esses são apenas um canal que ajuda a criar uma forma muito específica de não se estar e de se ficar por todo o lado.

É sempre um novo dia quando um novo som nasce e é para sempre quando esse dia acontece.

Acredito que ao ouvir música, passo a sê-la. E ser, verdadeiramente, é a arte de quem sente.

O amor que finge

A vida entrega ao amor aquilo a que se pode chamar de desfalque conformista. Pensa-se no amor, sentido, e percebe-se que não foi concebido para ser usado em horas de desgaste.

Vai-se amando aqui e ali. As horas que sobram, de um dia espledorosamente desconceitoado, são para o amor. Sim, são para aquilo a que chamamos de amor.

Quando deixamos de manhã, para só voltar à noite, quem escolhemos para aprender a saboreá-lo, percebemos que dificilmente vamos conseguir alimentá-lo. 

Aquele quadro antigo e bem firme continua a mostrar que o tempo que temos para quem escolhemos amar, surge enquanto vestimos pijamas de cansaço.

São muitas horas perto de quem não se ama e raras as que temos para amar. Então, aí começa a corrida. Apertamos os cintos, restringimo-nos ao amor que não temos, alargamos o radar de sobrevivência e começamos a fingir que amamos.

Em redor, passeiam-se pessoas com quem estamos mais tempo e que, nem por isso, amamos. Vão-se desgastando as memórias coesas e palpáveis e criam-se espaços abertos, a descoberto, e que perdem o rumo até aos que nos amam.

Passamos mais tempo com as almas gémeas dos outros, do que com as nossas. Estamos resignados a preservar almas gémeas que nem sequer nos pertencem. E quando fortuitamente algumas se separam, não percebem que se enganaram redondamente.

A porta de folhas

Aos lugares vazios, já lhes pertenceu gente. Agora, não há quem os ocupe. Pertencem unicamente aos desocupados.

O ar sabe sempre contar a história dos ventos e nunca se esquece que o chão é o mesmo.

As paredes mantêm-se firmes às recordações e reconhecem o cheiro das tradições. Ao serem derrubadas, recusam edificar-se papel velho e rasgado. Determinadas, abandonam as tentativas de redefinição e passam a desenhar traços invisíveis, impenetráveis.

Os contos ramificam-se atrás de intuições faladas e ocupam as memórias da terra, que inspiram e expiram continuamente as marcas dos povos e a cor do verdadeiro sangue.

Ficam registadas as linhas de um horizonte sempre presente e os trechos das sombras ocupam guerreiramente o espaço de cada um.

A poeira enevoada expulsa pequenos raios mágicos e dá as boas vindas ao mergulho que irá expulsar o escudo. A casca torna-se permissiva e, nestes lugares, agora existem novos espaços.

Passa-se a reconhecer tudo, muito antes deste campo. O verde será sempre verde.