Aos lugares vazios, já lhes pertenceu gente. Agora, não há quem os ocupe. Pertencem unicamente aos desocupados.
O ar sabe sempre contar a história dos ventos e nunca se esquece que o chão é o mesmo.
As paredes mantêm-se firmes às recordações e reconhecem o cheiro das tradições. Ao serem derrubadas, recusam edificar-se papel velho e rasgado. Determinadas, abandonam as tentativas de redefinição e passam a desenhar traços invisíveis, impenetráveis.
Os contos ramificam-se atrás de intuições faladas e ocupam as memórias da terra, que inspiram e expiram continuamente as marcas dos povos e a cor do verdadeiro sangue.
Ficam registadas as linhas de um horizonte sempre presente e os trechos das sombras ocupam guerreiramente o espaço de cada um.
A poeira enevoada expulsa pequenos raios mágicos e dá as boas vindas ao mergulho que irá expulsar o escudo. A casca torna-se permissiva e, nestes lugares, agora existem novos espaços.
Passa-se a reconhecer tudo, muito antes deste campo. O verde será sempre verde.
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