Daquela janela não há estações do
ano, não há brisas, nem povoamento. Não há tragédia, nem romance e não há um
único encontro. Houve outrora um ventre e uma força desmedida de quem quis existir,
sem saber porquê.
Naquele lugar não há luz, nem lusco-fusco.
O dia nasce e morre na tonalidade de sempre e para sempre. Não há um jardim com
margaridas, nem relva para pés descalços e não há espaço para correr incessantemente.
Há um escritor, dentro de um homem que houve.
Ali não se domina a língua, nem
gestos ou reflexos. Não há troca por troca, não há passeios de mãos dadas, nem
beijos de boa noite. Há memórias russas, gastas e que se detêm perante uma
espécie de contemplação não assumida. Há um escritor velho, sem espaço e sem
tinta.
Depois há a morte, a pobreza das
coisas perante a morte, e ainda um bocadinho de tinta para escrever sobre ela.
Há explosões no papel e um inseto reduzido a poeiras. Há um cuidado doentio e desenfreado
em clarificar os sons e os tons da queda. Os escombros, esses, esmagam um
cenário que se fosse feito de “frases feitas” jamais existiria.
Houve tempo, daquele que se eleva
no isolamento. Agora, não há mais nada nem ninguém. Há um homem que sobrevive,
a sangue frio, entre estrofes expostas e tiradas a ferro. Não há vontade de ir,
de estar, nem de ficar. Há apenas uma atitude impertinente e solitária,
dedicada meticulosamente à espera da morte.
Não há mais nada do que dias
labirínticos, em torno de questões cirúrgicas, e que tentam decifrar o momento
em que a sombra invade abruptamente a luz. O resultado vai surgindo de impurezas
que sujam certezas e que ajudam a cultivar os pormenores da tal insustentável
leveza do ser.
Há a criação inata, da sua
própria criação. Há a secura, aquela que inevitavelmente se apercebe que
acordou o seu próprio monstro. Há o que brota de forma imprevisível, como o
suor que sai de entre as mãos.
Há um escritor, mas deixou de
haver o homem. Não há restos dele, a não ser os mortais. Mas houve um inseto, o
único que o ajuda a escrever e o mantém à flor da pele.
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