Ontem desenhei-te no meu livro de histórias de encantar.
Os teus pés eram feitos de algodão e gostavas de brincar com a tua sombra. Costumavas sentar-te num sítio seguro, à espera do movimento certo, e saltavas tentando enganar o teu próprio vulto marcado na parede.
Por vezes, ficavas muito tempo a olhar-te ao espelho. Não por gostares demasiado de ti, mas por procurares um olhar que te fosse desconhecido. Querias conhecer-te ainda melhor e ver-te a assumir outros contornos.
Disfarçavas-te em público e tinhas o hábito de procurar o defeito e o perfeito. Era como jogar às escondidas, mas sem um esconderijo.
Andavas pelas ruas e sentias uma alegria desabituada de tudo. Desejavas as pequenas coisas, aquelas que consideravas simples e subitamente belas. Querias transformar o mundo tantas vezes quantas fossem possíveis.
Nos dias de Inverno, nem sempre te apetecia andar de chapéu e quando sentias a chuva a fugir do céu com muita pressa, costumavas respirar fundo e sonhar com muitos arco-íris.
Não procuravas o sentido exacto das coisas, mas sim senti-las como respiravas. Depois deitavas-te na relva, ligavas a tua caixinha de música e adormecias até o sol te acordar.
Não serias real. E sabes porquê? Porque se o fosses não precisaria de te desenhar. E nem de um livro de histórias de encantar.
Por vezes, ficavas muito tempo a olhar-te ao espelho. Não por gostares demasiado de ti, mas por procurares um olhar que te fosse desconhecido. Querias conhecer-te ainda melhor e ver-te a assumir outros contornos.
Disfarçavas-te em público e tinhas o hábito de procurar o defeito e o perfeito. Era como jogar às escondidas, mas sem um esconderijo.
Andavas pelas ruas e sentias uma alegria desabituada de tudo. Desejavas as pequenas coisas, aquelas que consideravas simples e subitamente belas. Querias transformar o mundo tantas vezes quantas fossem possíveis.
Nos dias de Inverno, nem sempre te apetecia andar de chapéu e quando sentias a chuva a fugir do céu com muita pressa, costumavas respirar fundo e sonhar com muitos arco-íris.
Não procuravas o sentido exacto das coisas, mas sim senti-las como respiravas. Depois deitavas-te na relva, ligavas a tua caixinha de música e adormecias até o sol te acordar.
Não serias real. E sabes porquê? Porque se o fosses não precisaria de te desenhar. E nem de um livro de histórias de encantar.
2 comentários:
Gostei, já me habituaste..
Alguém conhecido
Muito bom!! *
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